— Muy bien. Con los nervios de un niño recién nacido, esperando a ver cómo se desarrolla.
— No sé, no me he detenido a analizarlo desde ese punto de vista. Pero quizás sí. Siempre siento ese punto de incomodidad, de preguntarme qué va a pasar. Hay personas de otras profesiones que dicen: no puede ser que tengas nervios antes de un nuevo concierto. ¡Cómo no vas a tenerlos si no sabes qué te vas a encontrar! Es una aventura constante.
Los artistas experimentan esta doble sensación: por un lado, el impacto increíble de tener la atención de miles de personas y recibir su ovación en un concierto, y al mismo tiempo, la fragilidad de ese instante en que se te escapa una nota o notas que no estás bien.
— Es una exposición suprema, la desnudez total. No soy una cantante que siempre cante con las mismas inflexiones ni que diga las mismas cosas en las pausas entre canción y canción. Esto te da mucha libertad, pero también te deja muy expuesta en muchas ocasiones. Sin embargo, esa exposición, esa evidencia de fragilidad o error, no me incomoda.
¿En el disco nuevo están todas las Luz Casal posibles?
— Espero que aún me queden algunas por descubrir. Pero sí, hay unas cuantas. Por ejemplo, está la observadora, la que pone de protagonista a otra persona. Está la macarra a la que no le importa nada. Está la que ve lo que sucede a su alrededor y habla de ello. Está la feminista inesperada, supongo que porque surge de forma natural en El blues de la cebolla. Y una que antes no había mostrado: la que se pone en lugar de mis seguidores [la de la canción ¿Qué has hecho conmigo?]. También son formas distintas de cantar, aunque haya más rock and roll.
También hay versiones, de artistas tan diferentes como Luis Demetrio, Amália Rodrigues…
— Sí. Está Bravo, de Luis Demetrio, que expresa el odio de una forma especial, muy contenida en lugar de desbordada. Y Todo cambia [del chileno Julio Numhauser], que es un homenaje a una voz importante, la de Mercedes Sosa, a través de quien conocí esta canción. En el caso de Ella, la canción de Charles Aznavour, creo que me desbordé. Elvis Costello hizo una versión insuperable para la película Notting Hill, pero lo que me decidió a hacerla fue que existía una versión en castellano. Al escuchar la letra me di cuenta de que si la interpretaba sería una canción que una mujer le cantaría a otra mujer, y me pareció relevante ponerme en esa situación. Por eso hay otra mujer, otra voz, en la canción: Carla Bruni. En cuanto a Lágrima, que es otra canción desgarrada, esta sí cantada desde el desgarro, es un fado que descubrí en un homenaje al centenario del nacimiento de Amália Rodrigues en Lisboa. Quería cantarla, pero vi que no me atrevería a interpretarla en directo en portugués, y menos en un programa de televisión con tan poco tiempo para prepararla. Así que hice la adaptación al castellano. Es una de las interpretaciones más intensas que he hecho.
En ¿Qué has hecho conmigo? se habla de la relación del público con los artistas, pero desde el punto de vista del público. “Tú sobre el escenario, yo entre la multitud, lo que me provocas es sobrenatural”. ¿Qué artistas le han hecho sentir así?
— ¡Muchos! Recuerdo un concierto de Tina Turner en Colonia. Sting, Metallica, AC/DC, Bob Marley, Nirvana… Con ciertos grupos soy absolutamente fan.
¿De Rosendo, también?
— A Rosendo lo habré visto veinte veces en concierto. Es un maestro, un tipo que hace algo original con el lenguaje. De hecho, en la canción Me voy a permitir hay una frase sencilla, apenas tres palabras: “Espero no molestar”. Y cada vez que decía esa frase, me venía la imagen de Rosendo. Me gusta ir a los conciertos, disfrutarlos, y cuando soy fan, soy fan. Además, cuando eres muy fan no tienes tiempo para hacer análisis.
Conozco a un amigo músico que pasó por una etapa en la que no disfrutaba como público en los conciertos porque sobreanalizaba constantemente al artista.
— Sí, hay que tener cuidado. Yo misma a veces me enfado cuando me pasa porque estás más pendiente de si el cantante hace no sé qué, si los metales, que pesados, ya podían estar quietos… En los conciertos tenemos que ir a disfrutar.
Hablando de metales, Nada es imposible la culmina con unos metales que transmiten impulso y esperanza.
— Exactamente, ese era el deseo y creo que lo hemos logrado. Al principio quería hacer algo con la voz, como una coda. Los Beatles estaban presentes, sin duda, y los metales le daban esa sensación de fluidez y esperanza.
Nada es imposible está dedicada a Noah Higón, una mujer que sigue adelante conviviendo con siete enfermedades raras. ¿Hasta qué punto proyecta usted su propia historia en esa canción?
— Cuando canto “desde que nací estoy a prueba”, lo asumo como propio. Al fin y al cabo, desde que nacemos estamos a prueba. Una de las cosas que más me gusta de la música es que tengo la capacidad de imaginar situaciones e historias que no se corresponden con mi vida más íntima, pero que puedo sentir como propias. Por eso defiendo la voz como un instrumento que puede decir muchas cosas, no solo las personales. Y por eso me gusta cantar canciones que no me reflejan, porque qué aburrido sería estar toda la vida explicando que te gustan más las cosas saladas que las dulces.
¿Y te identificas con Te mereces un amor, la canción de Vivir Quintana?
— Sí, está en el disco porque describe el amor de una manera que es como la continuación de Lo eras todo, la canción que me hicieron las Vainica Doble. Recuerdo perfectamente a Carmen Santonja llamándome por teléfono y diciéndome: “Luz, acabamos de hacer una canción que te volverá loca”. Era Lo eras todo, que describe el descubrimiento de un amor con unas palabras bellísimas. “Eres mi día y mi noche, mi muerte y mi resurrección”. Y Te mereces un amor es una continuación más ingenua, preciosa y naïf.
¿Cuál es el mejor recuerdo relacionado con la música? ¿Y cuál le gustaría olvidar?
— Tengo como una especie de olfato para darme cuenta de la música que es deshonesta: la que está copiada, la que no es verdadera, en la que el intérprete o el compositor no trabaja con la verdad sino como si fuera una IA. Parece que se percibe cuando es mentira, y entonces no me interesa. Y en cuanto al mejor recuerdo, tengo muchos. Por ejemplo, lo primero es cuando me doy cuenta de que físicamente, no emocionalmente, físicamente, la música tiene un impacto en mí. Y después, prácticamente en todos los discos he tenido una sensación de plenitud profunda, antes de enfrentar el juicio del público. Para mí, la música es un alimento, una necesidad pura. Es imprescindible en mi vida.
Este contenido fue hecho con la asistencia de una inteligencia artificial y contó con la revisión del editor/periodista.
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